À minha flor de ir embora

Não consigo esquecer aquele dia, nós três na cozinha daquele apartamento que tanto gostamos, o cheiro da essência de maçã do narguilé que enchia o cômodo de fumaça, fumaça de felicidade.

E nós ríamos sem parar da sua cara de boba, "Porre de vinho é foda, minha nega".

Rimos, e rimos, e rimos, pra depois chorar.

Foda, minha flor, é não saber quando você vai ver de novo alguém que ama tanto.

Naquele dia nos prometemos que fosse qual fosse a circunstância, a distância, o tempo, ninguém jamais nos separaria, porque éramos irmãs, e amor de irmã cobre esses malditos mil quilômetros.

As lembranças que tenho contigo, desde que éramos muito crianças, são as melhores. Seja enterrando-nos na areia da praia e morrendo de rir de nós mesmas "à milanesa", ou transformando em carros as caixas de leite, que arrastávamos pela casa, ou então, mais recentemente, passando madrugadas no mirante, enroladas em cobertores, à olhar as estrelas.

Eu alcancei com vocês as estrelas, eu descobri a cura para a minha solidão, eu aprendi a ser inteiramente feliz.

Nenhuma tarde jamais vai bater as nossas tardes embriagadas em frente o mar, cantando de baixo de chuva: "joga pedra na Geni! joga pedra na Geni! ela é feita pra apanhar, ela é boa de cuspir, ela dá pra qualquer um, maldita Geni!", rodando, rodando, rodando, até não aguentar mais e cair.

E assim, minha Gi, quando sinto que não tenho mais nada, quando tudo é incerto demais, quando o chão me falta, quando não me sobra ninguém, me reporto aos nossos momentos, nós duas numa rede cantando Janis Joplin: "And baby deep down in your heart I guess you know that it ain’t right, never, never, never, never, never, never, never, never, never, never...", você se lembra de como era fácil morrer de rir?

Sentíamos que podíamos ser o que quiséssemos, podíamos ser o melhor de tudo que existe.